Going to Church

An old man is smelting the icon of exalted freedom.
I watch him. He is well-natured, a force old enough
to command. He swaddles the icon in a soft cloth
and lines it up with the others.
The light falls down from heavy window sills,
I again write poems that die in mirrors or teacups.

Geef een reactie

Het e-mailadres wordt niet gepubliceerd. Vereiste velden zijn gemarkeerd met *