Ruim de veertig gepasseerd en niks, helemaal niks bereikt. De kranten staan vol met mensen op hun top, 38, 42, 37. Hoogtij van een mensenleven, ervaren, senior. Ben ik geflopt? Mijn boeken worden niet gelezen, mijn these was zwak. Door een gebrek aan interesse blijf ik dadenloos, overleef ik zonder interpunctie identiteitsschuw, in de luwte …
Jarenlang lag het stil. Door chronische pijn bleef de poëzie, een kunstvorm waar bij uitstek inspiratie voor nodig is, liggen. Ik had een bundeltje samengesteld met gedichten ontstaan op de goede dagen, toen de muzen kortstondig hun gezichtjes lieten zien in mijn lange nacht, maar dat werd een allegaartje. Ik legde verbazingwekkend weinig zelfkritiek aan …
your war-mongering sounds cheap like sophistry collecting malappropriated trophies for your bloated ego we don’t like that amigo, spare us your credo of greater Russia or security for your Moscovite pricks you ain’t nothing like the horseman on your old profile pic you small dick coward will be pounded by hiMARS and howitzers all of …
